Springsteen señala al ICE y al terror institucional en Mineápolis 

Cuando la música nombra a los muertos y el poder responde con silencio armado

Bruce Springsteen no ha publicado una canción. Ha levantado acta. Streets of Minneapolis, lanzada por sorpresa el 28 de enero, es una crónica política en forma de canción que pone nombre, fecha y responsables a una violencia que en Estados Unidos ya no se disfraza de excepción. El músico denuncia lo que define sin rodeos como terrorismo de Estado, tras la muerte de Alex Pretti y Renee Good, abatidos por agentes del Servicio de Inmigración y Control de Aduanas (ICE) en Mineápolis, Minnesota, en el invierno de 2026.

Springsteen escribe desde la urgencia. Compone el tema el sábado 24 de enero y lo graba el martes 27, según explicó en sus redes sociales. No hay distancia estética ni metáfora amable. Hay una acusación directa al “ejército privado del Rey Trump”, en referencia al despliegue de agentes federales armados, dependientes del Departamento de Seguridad Nacional (DHS), actuando en barrios civiles como fuerza de ocupación. No es una metáfora artística. Es una descripción literal de lo ocurrido.

La canción llega en un contexto de máxima tensión social. En Minnesota, las autoridades estatales declararon el estado de emergencia tras nuevas operaciones del ICE que acabaron con disparos mortales contra población civil. Dos personas muertas. Dos nombres propios. Dos cuerpos abandonados en calles nevadas. Springsteen no canta una abstracción. Canta una lista de víctimas.

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MINEÁPOLIS, EL ICE Y LA NORMALIZACIÓN DE LA VIOLENCIA

Lo que Springsteen denuncia en su canción no es un exceso puntual, sino una estructura. El ICE, creado en 2003 tras el 11-S, ha pasado de ser una agencia migratoria a convertirse en una herramienta de control social y racial, con amplios márgenes de impunidad. En Streets of Minneapolis, el músico lo formula con claridad: dicen que hacen cumplir la ley, pero pisotean derechos básicos.

La letra señala una realidad documentada desde hace años por organizaciones de derechos civiles: la racialización de la persecución, la detención arbitraria, la deportación exprés y el uso de la fuerza letal en operaciones que no cumplen estándares mínimos de proporcionalidad. Springsteen lo resume en una línea brutal: si tu piel es negra o morena, puedes ser interrogade o deportade solo por existir.

El despliegue de agentes federales en Mineápolis no fue solicitado por la comunidad ni por las autoridades locales. Fue impuesto. Hombres armados, muchos de ellos enmascarados, actuando en calles residenciales. Una lógica militar aplicada a la vida civil, bajo el paraguas de la “seguridad”. La historia reciente de Estados Unidos conoce bien ese lenguaje. También conoce cómo acaba.

No es casual que Springsteen utilice imágenes de ocupación y compare estas tácticas con fuerzas represivas europeas del siglo XX. No es hipérbole. Es memoria histórica. Cuando el Estado convierte a parte de su población en enemigo interno, la violencia deja de ser un fallo y pasa a ser método.

LA MÚSICA COMO ACTA POLÍTICA FRENTE AL AUTORITARISMO

Bruce Springsteen no es ajeno a la política. Pero en esta ocasión ha ido más allá del posicionamiento simbólico. Ha escrito una canción que funciona como documento de acusación, con nombres propios, fechas concretas y responsables claros. No hay ambigüedad. No hay equidistancia.

Una semana antes del lanzamiento, durante el festival benéfico Light of Day Winterfest en Nueva Jersey, Springsteen ya había dedicado The Promised Land a Renee Good. Allí recordó que esa canción nació como una oda a las posibilidades de Estados Unidos, a un país imperfecto pero capaz de corregirse. Hoy, dijo, esos valores están siendo puestos a prueba como no lo habían estado en 250 años.

En ese mismo discurso, el músico interpeló directamente al público. Si creen en el imperio de la ley. Si creen que nadie está por encima de ella. Si creen que no se debe morir por ejercer el derecho a protestar. Y si rechazan que tropas federales armadas invadan ciudades estadounidenses usando tácticas propias de una policía política. La conclusión fue tan simple como incómoda: ICE, fuera de Mineápolis.

Springsteen no ofrece soluciones técnicas ni reformas administrativas. Hace algo más básico y más peligroso para el poder: rompe el relato. Se niega a aceptar que la violencia estatal sea normal. Se niega a llamar “seguridad” a lo que es miedo organizado. Se niega a olvidar los nombres.

En un país donde buena parte de la industria cultural ha optado por el silencio o la tibieza, esta canción funciona como una grieta. Cuando la música recuerda lo que el Estado quiere borrar, deja de ser entretenimiento y se convierte en memoria activa. Y la memoria, cuando señala al poder, siempre resulta subversiva.